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拓跋努尔死死盯着那道白影。

他的马蹄踩在雪上，“嘎吱”作响，声音沉得像敲在每一个战士心口。

他的三十万铁流如潮水般缓缓推进，盾墙压过积雪，战车拉出滚雷般的轰鸣。

但他却盯着——

那一个人。

那个站在城门前，空城之后，孤身迎着三十万的大尧少年皇帝。

萧宁。

拓跋努尔的呼吸在头盔内凝成白雾，他的眼眶里还残留着刚才对勇士的尊敬，可眼下——

他第一次觉得不对劲。

非常不对劲。

他盯着萧宁的神情盯了足足十息。

无惧。

无慌。

无怒。

无怯。

甚至没有那种临死前的孤绝、那种想以死成仁的决然气。

萧宁脸上……什么都没有。

不像赴死。

不像拼命。

不像求荣。

不像赌命。

而是——

平静。

冷静。

甚至，像是在等待什么。

拓跋努尔心底猛地一紧。

“……不可能。”

他的喉咙里挤出一道低哑的声音。

“面对三十万，他怎么可能不慌？”

“怎么可能？”

他在心里骂出一句粗话。

因为他自己都清楚得很：

哪怕换成他拓跋努尔自己，一个人面对三十万大军，也绝不会像这少年一样稳得不带一丝颤。

他会怒。

会狠。

会杀。

但绝不会像现在这样——

像是面对一阵微风、一场细雪，而不是三十万铁骑。

拓跋努尔眯起眼，瞳孔深处划过一丝陌生的不安。

“他到底在看什么？”

“他在等什么？”

雪不断落在萧宁肩头，却被风吹散，像碰不着他。

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