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那点猩红的火星，在浓雾里又亮了一下。

烟斗的主人似乎很不耐烦，抽得很急，火星明灭的频率快得像心跳。

陆辰的手，从刀柄上移开。

他摸进怀里，指尖触到一块冰凉的东西——是火折子。

从那个喉咙被捅穿的突厥斥候腰囊里摸出来的，牛皮筒子，擦痕很旧，主人用得很勤。

他没点火。

另一只手，在黑暗中摸索，触到了公输翎冰凉的手腕，轻轻向下压了压。

公输翎立刻矮身，几乎趴进湿冷的泥土里，连呼吸都放慢了。

陆辰自己也伏低，目光越过那几块垒起的岩石边缘，看向矿道入口。

火折子还在他手心握着。

他没急着用。

入口处的凹坑像个塌陷的胃袋，黑黢黢的，岩石缝隙里塞满了枯枝败叶，几根早已糟朽的木柱斜支着，勉强撑住顶棚。

一只靴子，踩在入口边缘湿烂的木头上，靴底碾了碾。

靴子是熟牛皮，缝线粗糙，但底子上嵌的铁钉在微弱天光下偶尔反一下光。

不是猎户穿的。

拿着烟斗那只手的主人，似乎站直了些。

火星变高了。

然后，那人咕哝了一句什么，含混不清，像塞了满嘴沙子。

是突厥话。

公输翎听不懂，但陆辰握着她手腕的指尖，紧了一下。

那突厥人又抽了口烟，火星骤亮，映出他半边脸——络腮胡，高颧骨，左脸颊有道疤，斜着划过眉骨。

他侧过头，朝矿道深处喊了一句。

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